valse, pluies, vent
Le temps tourne, ne se retourne pas, ne revient pas en arrière. Il avance et tourne plus ou moins vite selon les jours, l'état du ciel, du froid, selon que les champs sont plus ou moins prets pour l'hiver, labourés de terre très grasse, prets à attendre quelques mois. Jachère hivernale, arret nécessaire. Quelque chose ici se tait mais je n'arrive pas à savoir quoi. Quelque chose ne se dit pas. Nous rions parfois beaucoup, et sincèrement, autour de la toile cirée des restos du coeur. Du haut de son affiche sur le mur, Coluche veille sur tout ça. Coluche s'est tu. Malgré ces rires, ou quand ils sont finis, que chacun repart avec ses cabas pleins jusqu'à la fin du mois, j'entends que quelque chose à nouveau se tait. Dans les textes qui s'écrivent à mes côtés depuis que je suis là, il y a souvent de la nostalgie, des lieux de l'enfance ou de la jeunesse disparus. Personne n'y va plus pique niquer. On n'y joue plus. On n'y allonge plus de couverture. Pourtant tout est encore là, les cours d'eau, l'herbe, les jeux de nuage sur les cours d'eau et l'herbe. On dirait pourtant que quelque chose s'est retiré. Peut-être un destin collectif, je l'ignore. Chacun tente le sien au mieux, ou pas. Certains avec courage et parfois un humour terrible sur tout ce qui ne va pas. Ne va pas de soi. Expression étrange : aller de soi.
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